Music For Aimee

Oh—
How will you remember me?
How will you remember me?

They wrote my name in headlines
But never wrote my heart
They took the truth in pieces
And tore the whole apart

They sold the crowd a scandal
They dressed suspicion bright
Then called the shadows evidence
And buried me in night

Lie one, she ran
Lie two, she planned
Lie three, no chains
No desert, no man

Lie four, she smiled
Lie five, she staged
Lie six, she preached
For power and fame

How will you remember me
When the fire breaks through the lies?
Will you read the names they called me
Or look me in the eyes?

They tarred me with the rumors
Feathered me with shame
But truth still rises
Truth still rises
You can’t bury my name

How would you feel
If it happened to you?
If the whole world knew the rumor
But never heard the truth?

They said my tears were acting
They said my wounds were planned
They weighed my soul for profit
With newspapers in hand

They mocked the words I carried
They laughed at answered prayer
Then wondered why a wounded world
Could not find justice there

Lie seven, no bruises
Lie eight, no fear
Lie nine, no captors
Were ever near

Lie ten, she broke
Lie eleven, she fell
Lie twelve, let the papers
Drag her through hell

How will you remember me
When the fire breaks through the lies?
Will you read the names they called me
Or look me in the eyes?

They tarred me with the rumors
Feathered me with shame
But truth still rises
Truth still rises
You can’t bury my name

How would you feel
If it happened to you?
If the whole world knew the rumor
But never heard the truth?

Would you stand so steady
With your children watching on?
Would you keep on preaching
When your good name was gone?

Would you feed the hungry
While the cruel demanded more?
Would you lift the fallen
With wolves outside the door?

Would you still believe in mercy
When mercy was denied?
Would you still speak of heaven
While they crucified your life?

Would you forgive the voices
That profited from pain?
Would you rise up in the morning
And serve God again?

Lie thirteen, she was finished
Lie fourteen, she was fraud
Lie fifteen, no true servant
Could ever be flawed

Lie sixteen, let the rumors
Stand taller than the facts
Lie seventeen, once accused
You never get your honor back

But truth still rises
Truth still rises
Truth still rises
Truth still rises

How will you remember me
When the fire breaks through the lies?
Will you search for what was hidden
Or inherit their disguise?

They tarred me with the rumors
Feathered me with shame
But truth still rises
Truth still rises
You can’t bury my name

How would you feel
If it happened to you?
If your pain became a circus
And the falsehoods all felt true?

How would you feel
If the crowd refused to see
That the one they called a scandal
Was still a soul saying
Remember me

Not for the rumors
Not for the trial
Not for the cruel and crooked file

Remember the courage
Remember the call
Remember I stood
When they wanted me to fall

Truth still rises
Truth still rises
How will you remember me?

I crossed the sea with a wedding ring,
a Bible worn against my heart,
a young bride chasing heaven’s call,
not knowing grief would play its part.

The lanterns burned in a foreign street,
the voices rose I could not know,
but I had promised God my yes,
and followed where His winds would blow.

I was young enough to dream,
old enough to pray,
far from every hand I knew,
when mercy seemed away.

But the fire still knew my name,
when the night came closing in.
The fire still knew my name,
when I had no strength to stand again.
When the language failed,
when the fever came,
when the whole world changed,
the fire still knew my name.

I watched his body lose the fight,
I held the silence in the room,
a mother’s life within my own,
a widow standing by a tomb.

No choir sang me safely home,
no crowd was there to understand,
just sorrow wrapped around my soul,
and one small Bible in my hand.

I was carrying a child,
I was carrying a cross,
I was learning how a calling
can be born inside a loss.

But the fire still knew my name,
when the night came closing in.
The fire still knew my name,
when I had no strength to stand again.
When the language failed,
when the fever came,
when the whole world changed,
the fire still knew my name.

I crossed the sea with a wedding ring,
came home with a child and a widow’s name.
I buried my youth in a fevered room,
but the fire of God still knew my name.

I did not come home empty,
though everything had changed.
I carried more than sorrow,
I carried holy flame.

Yes, the fire still knew my name,
when the morning would not rise.
The fire still knew my name,
through the tears I could not hide.
From the mission field,
to the mother’s pain,
from the graveyard ground
to the gospel flame —
the fire still knew my name.

I crossed the sea with a wedding ring,
came home with a child and a widow’s name.
I buried my youth in a fevered room,
but the fire of God still knew my name.

They lit the town with headlines
Black ink across the dawn
A woman rose from desert dust
And still they called her wrong

They measured every tear she cried
They mocked the wounds she bore
They made a courtroom out of grief
Then turned and asked for more

But truth does not need permission
And fire does not fear the night
She came back with a witness
And heaven heard her fight

Let the witness stand
Let the liars fall
Let the truth rise higher
Than the headlines on the wall
They can curse her name
They can crown their lies
But the fire in her testimony
Is still alive

The papers sold suspicion
The pulpits passed it on
The friends who once cried Sister
Turned colder than the stone

They wanted her confession
To match the tale they spun
But she would not sell her sorrow
To please anyone

How would you feel
If it happened to you
If the wound became the weapon
And the lie became the proof

Let the witness stand
Let the liars fall
Let the truth rise higher
Than the headlines on the wall
They can curse her name
They can crown their lies
But the fire in her testimony
Is still alive

Angelus heard the crying
Of hungry, broken souls
She opened up the doors again
And gave them bread and hope

They thought the storm would end her
They thought the shame would win
But mercy found the microphone
And she preached again

Not every scar is scandal
Not every tear is guilt
Some temples made of gossip
Are the first ones to be split

Let the witness stand
Let the liars fall
Let the truth rise higher
Than the headlines on the wall
They can curse her name
They can crown their lies
But the fire in her testimony
Is still alive

False witnesses
Let them fall

Slanderers
Let them fall

Headline hunters
Let them fall

Holy accusers
Let them fall

Say it louder
Tell the truth

Write it cleaner
Tell the truth

She was wounded
But not defeated

She was hated
But still believed

She walked through the desert
She walked through the shame
She walked through the fire
Still calling His name

She walked past the questions
She walked past their plans
With dust on her garment
And truth in her hands

Let the witness stand
Let the liars fall
Let the truth rise higher
Than the headlines on the wall
They can curse her name
They can crown their lies
But the fire in her testimony
Is still alive

Let the witness stand
Let the shadows break
Let the bells of Angelus
Ring over every ache
She came out of darkness
She came back to the light
And the fire in her testimony
Is still alive

The witness stands
The witness stands

The truth survives
The truth survives

They tried to bury her
But she rose in the fire

They tried to shame her
But the truth rose higher

Still alive
Still alive

Still alive
Still alive

The witness stands
The witness stands

The truth survives
The truth survives

They said the pulpit was not mine,
said the Book was not my place,
said a woman ought to lower her eyes
and learn a quieter grace.

But I had buried love in fever,
I had crossed the hungry sea,
I had held a child and sorrow,
and the Lord still spoke through me.

So I packed the Word in a weathered bag,
tied my courage to my shoes,
if they would not build a road for me,
I had nothing left to lose.

There was no road for a woman,
so I walked one through the dust.
No door held open kindly,
so I opened it because I must.
With a Bible in my left hand,
and a fire in my lungs,
I stood where they said I should not stand,
and preached what must be sung.

I rode the rails through winter towns,
slept where the lamps burned low,
with a baby’s cry behind me
and a sermon in my bones.

Men with collars watched me closely,
women whispered, “Can it be?”
But the sick came forward weeping,
and the lost fell to their knees.

I was tired down to the marrow,
I was hungry, I was blamed,
but every town that tried to stop me
only learned to speak my name.

There was no road for a woman,
so I walked one through the dust.
No door held open kindly,
so I opened it because I must.
With a Bible in my left hand,
and a fire in my lungs,
I stood where they said I should not stand,
and preached what must be sung.

They drew their lines through holy rooms,
said, “This side here, that side there,”
but I could not preach a Savior
who would sort His children’s prayers.

Black and white and poor and stranger,
rich man, widow, child, and lame,
if the altar was for mercy,
then the mercy had one name.

So I tore no soul from the welcome,
I asked no heart to stand outside,
for I would not build God’s altar
with a color line inside.

There was no road for a woman,
so I walked one through the dust.
No door held open kindly,
so I opened it because I must.
With a Bible in my left hand,
and a fire in my lungs,
I stood where they said I should not stand,
and preached what must be sung.

Not for fame and not for favor,
not for silver, not applause,
but for every soul still waiting
on the far side of the walls.

For the daughters told to hush now,
for the widows told to fade,
for the poor left at the back door,
for the broken and afraid.

For the ones they kept divided,
for the ones pushed to the side,
I would not build God’s altar
with a color line inside.

Tell me who was going to go there,
if I stayed where I was told?
Tell me who would light the tent fires,
who would call the wandering home?

Tell me who would cross the old lines,
if the called ones feared the flame?
Tell me who would open mercy,
if we locked it in our name?

There was no road for a woman,
so I walked one through the dust.
No door held open kindly,
so I opened it because I must.
With a Bible in my left hand,
and a fire in my lungs,
I stood where they said I should not stand,
and preached what must be sung.

There was no road for a woman,
but the road remembers me.
Every mile became a witness,
every town a testimony.
I was not the quiet shadow
they had prayed that I’d become.
I was a woman with a calling,
I was thunder on the run.

There was no road for a woman,
there was no room for the flame,
so I crossed the lines they guarded
and I called them all by name.

No color at the altar,
no locked door to the poor,
no silence for the daughters,
no fear could rule me anymore.

They said the pulpit was not mine,
said the road would break my name.
But I walked it with a Bible,
and I left it lit with flame.

The tent was raised by the railroad track,
the lamps were smoking low,
the sawdust held a thousand steps
of people come and go.

A card man stood with shaking hands,
a bottle hid in shame,
a mother held her fevered child
and whispered Jesus’ name.

Then she opened up the Bible,
not soft and not for show,
and every heart went quiet
when she said what sinners know.

Turn around, come home,
leave the dark road where you roam.
There is blood enough for pardon,
there is bread enough for stone.
Come broken, come guilty,
come weary, come blind,
Jesus is calling,
do not stay behind.

She looked toward the back row
where the hard men crossed their arms,
where the proud ones wore religion
like a coat against alarm.

She said, “You cannot buy the kingdom,
you cannot charm the grave,
you cannot drink your soul clean,
you cannot sin and call it brave.”

Then the room began to tremble,
not from thunder, not from rain,
but from truth laid on the conscience
like a hand upon a chain.

Turn around, come home,
leave the dark road where you roam.
There is blood enough for pardon,
there is bread enough for stone.
Come broken, come guilty,
come weary, come blind,
Jesus is calling,
do not stay behind.

A woman near the side wall
kept her bruises out of sight,
a boy who stole for supper
would not lift his eyes to light.

A rich man counted silver,
a preacher nursed his pride,
a girl who thought God hated her
sat trembling just inside.

Then she did not name their secrets,
but the Spirit knew them all,
and mercy moved among them
like a bell that had to call.

Turn around, come home,
leave the dark road where you roam.
There is blood enough for pardon,
there is bread enough for stone.
Come broken, come guilty,
come weary, come blind,
Jesus is calling,
do not stay behind.

Healer for the fevered child,
Savior for the stained,
King above the courthouse,
Lord above the grave.

Friend to every widow,
bread for every poor,
fire for the frozen heart,
key for every door.

The bottle hit the sawdust,
the cards fell from a sleeve,
the proud man bowed his shoulders,
the thief began to weep.

The mother lifted up her child,
the lost came down the aisle,
and heaven seemed to lean in close
for just a little while.

Turn around, come home,
leave the dark road where you roam.
There is blood enough for pardon,
there is bread enough for stone.
Come broken, come guilty,
come weary, come blind,
Jesus is calling,
do not stay behind.

Turn around, come home,
let the old life lose its claim.
There is healing in His garment,
there is power in His name.
Come sinner, come daughter,
come father, come son,
Jesus is King now,
and mercy has come.

The lamps burned low by the railroad track,
the night wind moved the flame,
but those who entered lost and bound
went home another name.

The morning rose on Los Angeles,
gold on the hills and the wires,
streetcars rang by the market stalls,
smoke climbed from a thousand fires.

Engines coughed on the boulevard,
new shoes stepped from the rain,
and all roads seemed to bend that day
toward a temple with her name.

Not marble for the mighty,
not velvet for the few,
but open doors and lifted hands
where the broken entered too.

Angelus Temple, ring your bells,
let the city hear the sound.
From the hills to the harbor,
let the mercy come down.
For the weary and the wounded,
for the lost who need a sign,
raise the roof with hallelujah,
throw the doors open wide.

The balconies filled like morning clouds,
hats and collars row on row,
mothers came with restless children,
old men moved in slow.

The sick were brought in careful arms,
the poor came dressed in best,
the rich sat near the laborer,
all hungry for the rest.

And there she stood beneath the lights,
not timid, not afraid,
with a Bible worn from travel
and a voice the road had made.

Angelus Temple, ring your bells,
let the city hear the sound.
From the hills to the harbor,
let the mercy come down.
For the weary and the wounded,
for the lost who need a sign,
raise the roof with hallelujah,
throw the doors open wide.

The choir rose in robes of white,
the organ shook the floor,
flowers climbed the platform steps,
ushers lined the door.

A microphone caught the morning fire,
sent it sailing through the air,
and homes that could not reach the hall
heard a preacher meet them there.

Over rooftops, farms, and rail yards,
over kitchens, shops, and beds,
the gospel crossed the distance
like a hand upon a head.

Angelus Temple, ring your bells,
let the city hear the sound.
From the hills to the harbor,
let the mercy come down.
For the weary and the wounded,
for the lost who need a sign,
raise the roof with hallelujah,
throw the doors open wide.

This was not a quiet chapel,
this was not a hidden flame,
this was faith with doors and windows,
this was mercy with a name.

This was bread lines, prayer lines,
sermons for the street,
this was radio and revival,
heaven finding city feet.

This was mothers, soldiers,
widows, workers, kings,
this was America listening
when a woman rose to sing.

Let them come from rented rooms,
let them come from mansion gates,
let them come from factory clocks,
let them come before it’s late.

Let them come with fevered children,
let them come with debts unpaid,
let them come with secret sorrows,
let them come and not be shamed.

Angelus Temple, ring your bells,
let the city hear the sound.
From the hills to the harbor,
let the mercy come down.
For the weary and the wounded,
for the lost who need a sign,
raise the roof with hallelujah,
throw the doors open wide.

Angelus Temple, lift your light,
let it burn above the plain.
Let the radio carry Jesus
through the sunshine and the rain.
For the mother, for the stranger,
for the sinner on the line,
raise the roof with hallelujah,
throw the doors open wide.

The morning rose on Los Angeles,
gold on the hills and the wires,
and a woman built a house of faith
where the city met the fire.

She stood before a silver mouth,
beneath the temple lights,
while wires climbed the city roofs
and vanished into night.

No wagon wheels, no railroad smoke,
no tent stakes in the ground,
just one small voice before the air,
and heaven in the sound.

They could not see the faces
waiting far beyond the wall,
but faith had found a doorway
where no footstep had to fall.

The radio carried Jesus
over rooftops, fields, and rain.
Through the static and the distance,
mercy called them by their name.
To the kitchen and the sickbed,
to the worker all alone,
the radio carried Jesus
where the preacher could not go.

A mother turned the dial low
beside a sleeping child,
a farmer stopped his tired hands
and listened for a while.

A prisoner heard through iron bars,
a widow near the flame,
a young man on a rented cot
felt hope speak his name.

No balcony could hold it,
no city wall could stay,
when the gospel took to wing
and crossed the darkened way.

The radio carried Jesus
over rooftops, fields, and rain.
Through the static and the distance,
mercy called them by their name.
To the kitchen and the sickbed,
to the worker all alone,
the radio carried Jesus
where the preacher could not go.

Some said the air was empty,
some said it could not bear
a sermon, song, or altar call
upon the moving air.

But she had crossed rough oceans,
she had preached through dust and flame,
and if a wire could carry sound,
then sound could carry His name.

So she leaned into the microphone,
not for wonder, not for show,
but for every hidden aching heart
that had no church to go.

The radio carried Jesus
over rooftops, fields, and rain.
Through the static and the distance,
mercy called them by their name.
To the kitchen and the sickbed,
to the worker all alone,
the radio carried Jesus
where the preacher could not go.

Before the screen, before the satellite,
before the world grew small,
there was a woman at a microphone
who believed the Lord meant all.

Not just the ones beneath the roof,
not just the ones in sight,
but every soul beside a lamp
still listening in the night.

Turn the dial,
hear the hymn,
let the weary enter in.

Through the wire,
through the storm,
Christ is calling,
come be born.

The radio carried Jesus
over rooftops, fields, and rain.
Through the static and the distance,
mercy called them by their name.
To the kitchen and the sickbed,
to the worker all alone,
the radio carried Jesus
where the preacher could not go.

The radio carried Jesus
past the walls and past the crowd.
Past the ones who said a woman’s voice
should never sound so loud.
But the signal kept on rising,
and the mercy kept its glow,
the radio carried Jesus
where the preacher could not go.

She stood before a silver mouth,
and spoke into the night,
and somewhere past the city roofs,
a lonely room found light.

When the lamps burned low,
And the crowd was gone,
I could hear my footsteps
In the empty hall.

There were flowers fading
By the altar rail,
And the city sleeping
Like it never saw.

They had touched my garment,
They had called my name,
They had brought their sorrows,
They had brought their shame.

I had prayed them through it,
I had watched them rise,
Then I closed the doorway
With the night inside.

No one came with me
When the lights went down.
No one held the silence
When the praise left town.

I gave them all my daylight,
I gave them all my flame,
But when the dark came calling,
Only Jesus knew my name.

I was still a daughter,
Still a woman’s heart,
Still a tired mother
Torn by worlds apart.

But they asked for courage,
So I stood again,
With my Bible open
And no hand in mine.

Trains across the midnight,
Rooms I did not know,
Faces at the platform,
Then another road.

Every city needed
Something I could give.
But who would ask the question,
“Sister, can you live?”

No one came with me
When the lights went down.
No one held the silence
When the praise left town.

I gave them all my daylight,
I gave them all my flame,
But when the dark came calling,
Only Jesus knew my name.

Not the stones they threw,
Not the lies they told,
Not the headlines laughing
In the morning cold.

It was after all the noise,
After every plea,
When the room went quiet,
That the burden fell on me.

Angelus was shining
Over streets of stone,
Radio towers standing
Like I was not alone.

But iron cannot answer,
And towers cannot weep,
And fame is just an echo
When a soul can’t sleep.

No one came with me
When the lights went down.
No one held the silence
When the praise left town.

I gave them all my daylight,
I gave them all my flame,
But when the dark came calling,
Only Jesus knew my name.

So remember me gently,
Not as rumor’s prize.
Remember I was human
Under heaven’s eyes.

I walked where He sent me,
Though the road was plain:
To carry all their sorrow,
And give Him all my pain.

They counted every rumor
They counted every scar
They counted every headline
Like that proved who you are

But bring another ledger
Open up the other side
Count the ones who found the altar
Count the ones who left alive

Eight thousand came to Jesus
In the first half year alone
Fifteen hundred hit the water
Hundreds healed and going home

So before you call her fallen
Before you cast that stone
Ask the ones who met the Savior
What her labor made them know

Let the record rise like thunder
Let the old bells ring again
You can count up every slander
But you better count the saved

Count the fruit
Count the fire
Count the souls pulled from the wire
Count the hungry
Count the healed
Count the doors her hands unsealed

Count the prayers
Count the road
Count the mercy overflowed
When the lies run out of breath
Let the living answer death

She gave Jesus to the world
She gave Jesus to the world

She built a school beside the Temple
Raised up workers for the field
From a hundred hungry students
To a harvest unrevealed

Thousands trained to preach the gospel
Thousands sent to bear the flame
Men and women at the altar
All made servants in His name

Five sacred operas rising
Two hundred songs she wrote
Sermons, letters, calls to sinners
Still alive in every note

Not a theory
Not a slogan
Not a polished little show
But a Savior for the drowning
And a cross where shame could go

Let the record rise like thunder
Let the old bells ring again
You can count up every slander
But you better count the song

Count the fruit
Count the fire
Count the souls pulled from the wire
Count the hungry
Count the healed
Count the doors her hands unsealed

Count the prayers
Count the road
Count the mercy overflowed
When the lies run out of breath
Let the living answer death

She gave Jesus to the world
She gave Jesus to the world

She fed the poor in winter
When the breadlines wrapped the street
A million and a half found mercy
Clothes and blankets, food to eat

Doctors, nurses, soup and shelter
Children fed when hope ran thin
No one asked if they deserved it
Love just opened, “Come on in”

She raised the bonds for wartime
She prayed in public squares
One hundred fifty thousand
Given with a nation’s prayers

And while the papers sold suspicion
Her hands were working still
You can argue with a headline
But not with hungry mouths she filled

From one round church in Echo Park
The gospel crossed the sea
Sixty-eight thousand churches
Still preach what she believed

Across a hundred fifty nations
Millions call His name
From the pulpit to the airwaves
Still the fire and still the flame

She stood where women didn’t
She spoke where men said no
She faced the robes of hatred
And refused to bend or bow

She preached to rich and poor alike
Black and white came through the door
The sinner heard of Jesus
And the broken found the Lord

Count the fruit
Count the fire
Count the souls pulled from the wire
Count the hungry
Count the healed
Count the doors her hands unsealed

Count the students
Count the songs
Count the road she traveled long
Count the broadcasts
Count the prayers
Count the cross she lifted there

Count the churches
Count the lands
Count the mercy in her hands
When the lies run out of breath
Let the living answer death

She gave Jesus to the world
She gave Jesus to the world
She gave Jesus to the world
And the fruit still speaks her name

How will you remember her?
Count the fruit

How will you remember her?
Count the fruit

When the lies have turned to dust
And the stones fall from their hands
The fruit still speaks
The fire still stands

Oh—
¿Cómo me recordarás?
¿Cómo me recordarás?

Escribieron mi nombre en los titulares
Pero nunca escribieron sobre mi corazón
Hicieron la verdad pedazos
Y destrozaron todo lo demás

Le vendieron un escándalo a la gente
Vistieron de brillo a la sospecha
Luego llamaron evidencia a las sombras
Y me sepultaron en la noche

Mentira uno: ella huyó
Mentira dos: ella lo planeó
Mentira tres: no hubo cadenas,
Ni desierto, ni ningún hombre.

Mentira cuatro: ella sonrió
Mentira cinco: ella lo fingió
Mentira seis: ella predicaba
Por poder y por fama

¿Cómo me recordarás
Cuando el fuego atraviese las mentiras?
¿Leerás los nombres con los que me insultaron
O me mirarás a los ojos?

Me embarraron de rumores
Me cubrieron de vergüenza
Pero la verdad resurge
La verdad resurge
No pueden enterrar mi nombre

¿Qué sentirías
Si te pasara a ti?
¿Si el mundo entero supiera el rumor
Pero nunca escuchara la verdad?

Dijeron que mis lágrimas eran actuación
Dijeron que mis heridas fueron planeadas
Pesaron mi alma para sacar provecho
Con los periódicos en la mano

Se burlaron de las palabras que yo cargaba
Se rieron de las oraciones contestadas
Y luego se preguntaron por qué un mundo herido
No podía encontrar justicia ahí

Mentira siete: sin moretones
Mentira ocho: sin miedo
Mentira nueve: ningún secuestrador
Estuvo nunca cerca

Mentira diez: ella se quebró
Mentira once: ella cayó
Mentira doce: dejen que los periódicos
La arrastren por el infierno

¿Cómo me recordarás
Cuando el fuego atraviese las mentiras?
¿Leerás los nombres con los que me insultaron
O me mirarás a los ojos?

Me embarraron de rumores
Me cubrieron de vergüenza
Pero la verdad resurge
La verdad resurge
No pueden enterrar mi nombre

¿Qué sentirías
Si te pasara a ti?
¿Si el mundo entero supiera el rumor
Pero nunca escuchara la verdad?

¿Te mantendrías tan firme
Con tus hijos mirándote?
¿Seguirías predicando
Cuando tu buen nombre se hubiera ido?

¿Alimentarías al hambriento
Mientras los crueles exigieran más?
¿Levantarías a los caídos
Con lobos allá afuera en la puerta?

¿Aún creerías en la misericordia
Cuando la misericordia te fue negada?
¿Aún hablarías del cielo
Mientras ellos crucificaban tu vida?

¿Perdonarías a las voces
Que lucraron con el dolor?
¿Te levantarías por la mañana
Para servir a Dios otra vez?

Mentira trece: ella estaba acabada
Mentira catorce: ella era un fraude
Mentira quince: ningún siervo verdadero
Podría tener defectos jamás

Mentira dieciséis: que los rumores
Se impongan sobre los hechos
Mentira diecisiete: una vez acusado
Nunca recuperas tu honor

Pero la verdad resurge
La verdad resurge
La verdad resurge
La verdad resurge

¿Cómo me recordarás
Cuando el fuego atraviese las mentiras?
¿Buscarás lo que estaba oculto
O heredarás su disfraz?

Me embarraron de rumores
Me cubrieron de vergüenza
Pero la verdad resurge
La verdad resurge
No pueden enterrar mi nombre

¿Qué sentirías
Si te pasara a ti?
¿Si tu dolor se volviera un circo
Y todas las falsedades parecieran verdad?

¿Qué sentirías
Si la multitud se rehusara a ver
Que aquella a la que llamaron un escándalo
Seguía siendo un alma diciendo:
Recuérdame

No por los rumores
No por el juicio
No por el cruel y turbio expediente

Recuerda la valentía
Recuerda el llamado
Recuerda que me mantuve de pie
Cuando querían verme caer

La verdad resurge
La verdad resurge
¿Cómo me recordarás?

Crucé el mar con un anillo de bodas,
una Biblia gastada junto a mi corazón,
una joven novia persiguiendo el llamado del cielo,
sin saber que el dolor haría su parte.

Los faroles ardían en una calle extranjera,
se alzaban voces que yo no entendía,
pero le había dado el sí a Dios,
y seguí hacia donde sus vientos soplaran.

Era tan joven para soñar,
lo suficientemente mayor para orar,
lejos de todas las manos que conocía,
cuando la misericordia parecía lejana.

Pero el fuego aún sabía mi nombre,
cuando la noche caía sobre mí.
El fuego aún sabía mi nombre,
cuando ya no tenía fuerzas para levantarme.
Cuando el idioma falló,
cuando llegó la fiebre,
cuando el mundo entero cambió,
el fuego aún sabía mi nombre.

Vi a su cuerpo perder la batalla,
sostuve el silencio en la habitación,
una vida de madre dentro de la mía,
una viuda parada junto a una tumba.

Ningún coro cantó para guiarme a casa,
no hubo multitud ahí para entender,
solo el dolor envolviendo mi alma,
y una pequeña Biblia en mi mano.

Llevaba un niño en mi vientre,
llevaba una cruz,
estaba aprendiendo cómo un llamado
puede nacer dentro de una pérdida.

Pero el fuego aún sabía mi nombre,
cuando la noche caía sobre mí.
El fuego aún sabía mi nombre,
cuando ya no tenía fuerzas para levantarme.
Cuando el idioma falló,
cuando llegó la fiebre,
cuando el mundo entero cambió,
el fuego aún sabía mi nombre.

Crucé el mar con un anillo de bodas,
regresé a casa con un hijo y el título de viuda.
Enterré mi juventud en un cuarto febril,
pero el fuego de Dios aún sabía mi nombre.

No regresé a casa vacía,
aunque todo había cambiado.
Cargaba mucho más que dolor,
cargaba una llama santa.

Sí, el fuego aún sabía mi nombre,
cuando el sol no quería salir.
El fuego aún sabía mi nombre,
a través de las lágrimas que no pude esconder.
Desde el campo misionero,
hasta el dolor de una madre,
desde la tierra del cementerio
hasta la llama del evangelio—
el fuego aún sabía mi nombre.

Crucé el mar con un anillo de bodas,
regresé a casa con un hijo y el título de viuda.
Enterré mi juventud en un cuarto febril,
pero el fuego de Dios aún sabía mi nombre.

Encendieron la ciudad con titulares
Tinta negra cruzando el amanecer
Una mujer se alzó del polvo del desierto
Y aún así la declararon culpable

Midieron cada lágrima que derramó
Se burlaron de las heridas que llevaba
Hicieron un tribunal de su dolor
Y luego se voltearon y pidieron más

Pero la verdad no necesita permiso
Y el fuego no le teme a la noche
Ella regresó con un testigo
Y el cielo escuchó su lucha

Que se levante el testigo
Que caigan los mentirosos
Que la verdad se alce más alto
Que los titulares en la pared
Pueden maldecir su nombre
Pueden coronar sus mentiras
Pero el fuego en su testimonio
Aún sigue vivo

Los periódicos vendieron sospechas
Los púlpitos las repitieron
Los amigos que alguna vez la llamaron Hermana
Se volvieron más fríos que la piedra

Querían su confesión
Para que encajara con el cuento que inventaron
Pero ella no vendería su dolor
Para complacer a nadie

¿Qué sentirías
Si te pasara a ti?
¿Si la herida se volviera el arma
Y la mentira se volviera la prueba?

Que se levante el testigo
Que caigan los mentirosos
Que la verdad se alce más alto
Que los titulares en la pared
Pueden maldecir su nombre
Pueden coronar sus mentiras
Pero el fuego en su testimonio
Aún sigue vivo

El Angelus escuchó el llanto
De almas hambrientas y quebrantadas
Ella abrió las puertas de nuevo
Y les dio pan y esperanza

Pensaron que la tormenta acabaría con ella
Pensaron que la vergüenza ganaría
Pero la misericordia encontró el micrófono
Y ella volvió a predicar

No toda cicatriz es un escándalo
No toda lágrima es culpa
Algunos templos hechos de chismes
Son los primeros en derrumbarse

Que se levante el testigo
Que caigan los mentirosos
Que la verdad se alce más alto
Que los titulares en la pared
Pueden maldecir su nombre
Pueden coronar sus mentiras
Pero el fuego en su testimonio
Aún sigue vivo

Testigos falsos
Que caigan

Calumniadores
Que caigan

Cazadores de titulares
Que caigan

Santos acusadores
Que caigan

Dilo más fuerte
Di la verdad

Escríbelo más claro
Di la verdad

Estaba herida
Pero no derrotada

Fue odiada
Pero aún creía

Caminó por el desierto
Caminó por la vergüenza
Caminó por el fuego
Aún clamando Su nombre

Caminó más allá de las preguntas
Caminó más allá de sus planes
Con polvo en sus vestiduras
Y la verdad en sus manos

Que se levante el testigo
Que caigan los mentirosos
Que la verdad se alce más alto
Que los titulares en la pared
Pueden maldecir su nombre
Pueden coronar sus mentiras
Pero el fuego en su testimonio
Aún sigue vivo

Que se levante el testigo
Que se rompan las sombras
Que las campanas del Angelus
Suenen sobre cada dolor
Salió de la oscuridad
Regresó a la luz
Y el fuego en su testimonio
Aún sigue vivo

El testigo se levanta
El testigo se levanta

La verdad sobrevive
La verdad sobrevive

Intentaron enterrarla
Pero ella resurgió en el fuego

Intentaron avergonzarla
Pero la verdad se alzó más alto

Sigue vivo
Sigue vivo

Sigue vivo
Sigue vivo

El testigo se levanta
El testigo se levanta

La verdad sobrevive
La verdad sobrevive

Dijeron que el púlpito no era mío,
dijeron que el Libro no era mi lugar,
dijeron que una mujer debía bajar la mirada
y aprender una gracia más silenciosa.

Pero yo había enterrado al amor en la fiebre,
había cruzado el mar hambriento,
había cargado a un niño y al dolor,
y el Señor aún hablaba a través de mí.

Así que guardé la Palabra en un bolso gastado,
até la valentía a mis zapatos,
si no querían construir un camino para mí,
ya no tenía nada que perder.

No había camino para una mujer,
así que hice uno caminando por el polvo.
Ninguna puerta se abrió con amabilidad,
así que la abrí porque tenía que hacerlo.
Con una Biblia en mi mano izquierda,
y un fuego en mis pulmones,
me paré donde dijeron que no debía pararme,
y prediqué lo que debía ser cantado.

Viajé en tren por pueblos invernales,
dormí donde las lámparas casi se apagaban,
con el llanto de un bebé a mis espaldas
y un sermón en mis huesos.

Hombres con alzacuellos me observaban de cerca,
las mujeres susurraban, "¿Será posible?"
Pero los enfermos pasaban al frente llorando,
y los perdidos caían de rodillas.

Estaba cansada hasta la médula,
tenía hambre, fui juzgada,
pero cada pueblo que intentó detenerme
solo aprendió a decir mi nombre.

No había camino para una mujer,
así que hice uno caminando por el polvo.
Ninguna puerta se abrió con amabilidad,
así que la abrí porque tenía que hacerlo.
Con una Biblia en mi mano izquierda,
y un fuego en mis pulmones,
me paré donde dijeron que no debía pararme,
y prediqué lo que debía ser cantado.

Dibujaron sus líneas en recintos santos,
dijeron: "Este lado aquí, ese lado allá",
pero yo no podía predicar a un Salvador
que clasificara las oraciones de sus hijos.

Blancos y negros, pobres y extranjeros,
el hombre rico, la viuda, el niño y el cojo,
si el altar era para la misericordia,
entonces la misericordia tenía un solo nombre.

Así que no le arranqué la bienvenida a ninguna alma,
no le pedí a ningún corazón que se quedara afuera,
porque no iba a construir el altar de Dios
con una línea de color en su interior.

No había camino para una mujer,
así que hice uno caminando por el polvo.
Ninguna puerta se abrió con amabilidad,
así que la abrí porque tenía que hacerlo.
Con una Biblia en mi mano izquierda,
y un fuego en mis pulmones,
me paré donde dijeron que no debía pararme,
y prediqué lo que debía ser cantado.

No por fama ni por favores,
no por plata, ni por aplausos,
sino por cada alma que seguía esperando
al otro lado de los muros.

Por las hijas a las que mandaron a callar,
por las viudas a las que dijeron que se apagaran,
por los pobres dejados en la puerta de atrás,
por los quebrantados y temerosos.

Por los que mantuvieron divididos,
por los que hicieron a un lado,
yo no iba a construir el altar de Dios
con una línea de color en su interior.

Dime, ¿quién iba a ir allá,
si yo me quedaba donde me dijeron?
Dime, ¿quién encendería los fuegos de la carpa,
quién llamaría a casa a los errantes?

Dime, ¿quién cruzaría las viejas líneas,
si los llamados le temían a la llama?
Dime, ¿quién abriría la misericordia,
si la encerrábamos en nuestro nombre?

No había camino para una mujer,
así que hice uno caminando por el polvo.
Ninguna puerta se abrió con amabilidad,
así que la abrí porque tenía que hacerlo.
Con una Biblia en mi mano izquierda,
y un fuego en mis pulmones,
me paré donde dijeron que no debía pararme,
y prediqué lo que debía ser cantado.

No había camino para una mujer,
pero el camino me recuerda.
Cada milla se volvió un testigo,
cada pueblo un testimonio.
No fui la sombra silenciosa
que ellos pidieron en oración que yo fuera.
Fui una mujer con un llamado,
fui un trueno en movimiento.

No había camino para una mujer,
no había lugar para la llama,
así que crucé las líneas que ellos vigilaban
y los llamé a todos por su nombre.

Sin color en el altar,
sin puertas cerradas para el pobre,
sin silencio para las hijas,
ya ningún miedo me podía dominar.

Dijeron que el púlpito no era mío,
dijeron que el camino destruiría mi nombre.
Pero lo caminé con una Biblia,
y lo dejé encendido en llamas.

La carpa se levantó junto a las vías del tren,
las lámparas humeaban bajo,
el aserrín sostuvo mil pasos
de gente yendo y viniendo.

Un jugador de cartas estaba de pie con las manos temblorosas,
una botella escondida con vergüenza,
una madre sostenía a su niño febril
y susurraba el nombre de Jesús.

Entonces ella abrió la Biblia,
sin suavidad y sin alardes,
y cada corazón se quedó en silencio
cuando ella dijo lo que los pecadores saben.

Da la vuelta, regresa a casa,
deja el camino oscuro por donde vagas.
Hay sangre suficiente para el perdón,
hay pan suficiente en lugar de piedras.
Ven quebrantado, ven culpable,
ven cansado, ven ciego,
Jesús está llamando,
no te quedes atrás.

Miró hacia la última fila
donde los hombres duros cruzaban los brazos,
donde los orgullosos usaban la religión
como un abrigo contra el miedo.

Ella dijo: "No puedes comprar el reino,
no puedes engañar a la tumba,
no puedes beber hasta limpiar tu alma,
no puedes pecar y llamarlo valentía".

Entonces el lugar comenzó a temblar,
no por el trueno, no por la lluvia,
sino por la verdad puesta sobre la conciencia
como una mano sobre una cadena.

Da la vuelta, regresa a casa,
deja el camino oscuro por donde vagas.
Hay sangre suficiente para el perdón,
hay pan suficiente en lugar de piedras.
Ven quebrantado, ven culpable,
ven cansado, ven ciego,
Jesús está llamando,
no te quedes atrás.

Una mujer cerca de la pared lateral
mantenía sus moretones ocultos,
un muchacho que robaba para cenar
no levantaba los ojos hacia la luz.

Un hombre rico contaba su plata,
un predicador alimentaba su orgullo,
una joven que pensaba que Dios la odiaba
se sentó temblando justo en la entrada.

Entonces ella no nombró sus secretos,
pero el Espíritu los conocía todos,
y la misericordia se movió entre ellos
como una campana que tenía que sonar.

Da la vuelta, regresa a casa,
deja el camino oscuro por donde vagas.
Hay sangre suficiente para el perdón,
hay pan suficiente en lugar de piedras.
Ven quebrantado, ven culpable,
ven cansado, ven ciego,
Jesús está llamando,
no te quedes atrás.

Sanador para el niño febril,
Salvador para el manchado,
Rey por encima del tribunal,
Señor por encima de la tumba.

Amigo de toda viuda,
pan para todo pobre,
fuego para el corazón congelado,
llave para toda puerta.

La botella cayó al aserrín,
las cartas cayeron de una manga,
el hombre orgulloso inclinó los hombros,
el ladrón comenzó a llorar.

La madre levantó a su hijo,
los perdidos bajaron por el pasillo,
y el cielo pareció acercarse
solo por un momento.

Da la vuelta, regresa a casa,
deja el camino oscuro por donde vagas.
Hay sangre suficiente para el perdón,
hay pan suficiente en lugar de piedras.
Ven quebrantado, ven culpable,
ven cansado, ven ciego,
Jesús está llamando,
no te quedes atrás.

Da la vuelta, regresa a casa,
deja que la vieja vida pierda su dominio.
Hay sanidad en su manto,
hay poder en su nombre.
Ven pecador, ven hija,
ven padre, ven hijo,
Jesús es Rey ahora,
y la misericordia ha llegado.

Las lámparas ardían bajo junto a las vías del tren,
el viento de la noche movía la llama,
pero aquellos que entraron perdidos y atados
regresaron a casa con otro nombre.

El amanecer se alzó sobre Los Ángeles,
oro en las colinas y los cables,
los tranvías sonaban junto a los puestos del mercado,
el humo subía desde mil fuegos.

Los motores tosían en el bulevar,
zapatos nuevos salían de la lluvia,
y todos los caminos parecían inclinarse ese día
hacia un templo con su nombre.

No de mármol para los poderosos,
no de terciopelo para unos pocos,
sino puertas abiertas y manos levantadas
donde los quebrantados también entraban.

Templo Angelus, toca tus campanas,
que la ciudad escuche el sonido.
Desde las colinas hasta el puerto,
deja que la misericordia descienda.
Para los cansados y los heridos,
para los perdidos que necesitan una señal,
hagan retumbar el techo con aleluya,
abran las puertas de par en par.

Los balcones se llenaron como nubes matutinas,
sombreros y cuellos fila tras fila,
las madres venían con niños inquietos,
los ancianos entraban despacio.

Traían a los enfermos en brazos cuidadosos,
los pobres venían con sus mejores ropas,
el rico se sentaba cerca del obrero,
todos hambrientos de descanso.

Y allí estaba ella bajo las luces,
ni tímida ni temerosa,
con una Biblia gastada por los viajes
y una voz que el camino había formado.

Templo Angelus, toca tus campanas,
que la ciudad escuche el sonido.
Desde las colinas hasta el puerto,
deja que la misericordia descienda.
Para los cansados y los heridos,
para los perdidos que necesitan una señal,
hagan retumbar el techo con aleluya,
abran las puertas de par en par.

El coro se levantó con túnicas blancas,
el órgano hizo temblar el suelo,
las flores subían los escalones de la plataforma,
los ujieres se alineaban en la puerta.

Un micrófono capturó el fuego de la mañana,
lo envió navegando por el aire,
y los hogares que no podían llegar al auditorio
escucharon a una predicadora encontrarse con ellos ahí.

Sobre tejados, granjas y patios de vías,
sobre cocinas, tiendas y camas,
el evangelio cruzó la distancia
como una mano sobre la cabeza.

Templo Angelus, toca tus campanas,
que la ciudad escuche el sonido.
Desde las colinas hasta el puerto,
deja que la misericordia descienda.
Para los cansados y los heridos,
para los perdidos que necesitan una señal,
hagan retumbar el techo con aleluya,
abran las puertas de par en par.

Esta no era una capilla silenciosa,
esta no era una llama oculta,
esto era fe con puertas y ventanas,
esto era misericordia con un nombre.

Esto era filas para el pan, filas para la oración,
sermones para la calle,
esto era radio y avivamiento,
el cielo encontrando los pies de la ciudad.

Esto era madres, soldados,
viudas, trabajadores, reyes,
esto era Estados Unidos escuchando
cuando una mujer se levantaba a cantar.

Que vengan desde habitaciones alquiladas,
que vengan desde las puertas de las mansiones,
que vengan desde los relojes de las fábricas,
que vengan antes de que sea tarde.

Que vengan con niños febriles,
que vengan con deudas sin pagar,
que vengan con dolores secretos,
que vengan y no sean avergonzados.

Templo Angelus, toca tus campanas,
que la ciudad escuche el sonido.
Desde las colinas hasta el puerto,
deja que la misericordia descienda.
Para los cansados y los heridos,
para los perdidos que necesitan una señal,
hagan retumbar el techo con aleluya,
abran las puertas de par en par.

Templo Angelus, eleva tu luz,
deja que arda sobre la llanura.
Deja que la radio lleve a Jesús
a través del sol y de la lluvia.
Para la madre, para el extranjero,
para el pecador en la línea,
hagan retumbar el techo con aleluya,
abran las puertas de par en par.

El amanecer se alzó sobre Los Ángeles,
oro en las colinas y los cables,
y una mujer construyó una casa de fe
donde la ciudad se encontró con el fuego.

Se paró ante una boca de plata,
bajo las luces del templo,
mientras los cables subían por los techos de la ciudad
y se desvanecían en la noche.

Sin ruedas de carreta, sin humo de tren,
sin estacas de carpa en la tierra,
solo una pequeña voz ante el aire,
y el cielo en el sonido.

No podían ver los rostros
esperando mucho más allá del muro,
pero la fe había encontrado una puerta
donde ningún paso tenía que caer.

La radio llevó a Jesús
sobre tejados, campos y la lluvia.
A través de la estática y la distancia,
la misericordia los llamó por su nombre.
A la cocina y al lecho de enfermo,
al trabajador totalmente solo,
la radio llevó a Jesús
a donde la predicadora no podía ir.

Una madre giró el dial suavemente
junto a un niño dormido,
un granjero detuvo sus manos cansadas
y escuchó por un momento.

Un prisionero escuchó a través de barras de hierro,
una viuda cerca de la llama,
un joven en un catre alquilado
sintió que la esperanza decía su nombre.

Ningún balcón podía contenerlo,
ningún muro de la ciudad podía detenerlo,
cuando el evangelio tomó alas
y cruzó el camino oscurecido.

La radio llevó a Jesús
sobre tejados, campos y la lluvia.
A través de la estática y la distancia,
la misericordia los llamó por su nombre.
A la cocina y al lecho de enfermo,
al trabajador totalmente solo,
la radio llevó a Jesús
a donde la predicadora no podía ir.

Algunos decían que el aire estaba vacío,
algunos decían que no podía soportar
un sermón, un canto o un llamado al altar
sobre el aire en movimiento.

Pero ella había cruzado océanos turbulentos,
había predicado a través del polvo y la llama,
y si un cable podía llevar sonido,
entonces el sonido podía llevar Su nombre.

Así que se inclinó hacia el micrófono,
no por asombro, no por alarde,
sino por cada corazón herido y escondido
que no tenía una iglesia a donde ir.

La radio llevó a Jesús
sobre tejados, campos y la lluvia.
A través de la estática y la distancia,
la misericordia los llamó por su nombre.
A la cocina y al lecho de enfermo,
al trabajador totalmente solo,
la radio llevó a Jesús
a donde la predicadora no podía ir.

Antes de la pantalla, antes del satélite,
antes de que el mundo se hiciera pequeño,
hubo una mujer ante un micrófono
que creyó que el Señor se refería a todos.

No solo a los que estaban bajo el techo,
no solo a los que estaban a la vista,
sino a cada alma junto a una lámpara
que seguía escuchando en la noche.

Gira el dial,
escucha el himno,
deja que los cansados entren.

A través del cable,
a través de la tormenta,
Cristo está llamando,
ven a nacer de nuevo.

La radio llevó a Jesús
sobre tejados, campos y la lluvia.
A través de la estática y la distancia,
la misericordia los llamó por su nombre.
A la cocina y al lecho de enfermo,
al trabajador totalmente solo,
la radio llevó a Jesús
a donde la predicadora no podía ir.

La radio llevó a Jesús
más allá de los muros y más allá de la multitud.
Más allá de los que decían que la voz de una mujer
nunca debía sonar tan fuerte.
Pero la señal siguió subiendo,
y la misericordia mantuvo su resplandor,
la radio llevó a Jesús
a donde la predicadora no podía ir.

Se paró ante una boca de plata,
y habló hacia la noche,
y en algún lugar más allá de los techos de la ciudad,
una habitación solitaria encontró la luz.

Cuando las lámparas ardían bajo,
Y la multitud se había ido,
Podía escuchar mis pasos
En el recinto vacío.

Había flores marchitándose
En el barandal del altar,
Y la ciudad durmiendo
Como si no hubiera visto nada.

Habían tocado mis vestiduras,
Habían clamado mi nombre,
Habían traído sus penas,
Habían traído su vergüenza.

Oré con ellos hasta superarlo,
Los había visto levantarse,
Luego cerré la puerta
Con la noche adentro.

Nadie vino conmigo
Cuando las luces se apagaron.
Nadie sostuvo el silencio
Cuando la alabanza dejó la ciudad.

Les di toda mi luz de día,
Les di todo mi fuego,
Pero cuando la oscuridad llamó,
Solo Jesús sabía mi nombre.

Aún era una hija,
Aún un corazón de mujer,
Aún una madre cansada
Desgarrada por mundos distintos.

Pero pedían valentía,
Así que me puse de pie otra vez,
Con mi Biblia abierta
Y sin ninguna mano en la mía.

Trenes cruzando la medianoche,
Habitaciones que no conocía,
Rostros en el andén,
Luego otro camino.

Cada ciudad necesitaba
Algo que yo pudiera dar.
Pero, ¿quién haría la pregunta:
"Hermana, ¿puedes vivir?"

Nadie vino conmigo
Cuando las luces se apagaron.
Nadie sostuvo el silencio
Cuando la alabanza dejó la ciudad.

Les di toda mi luz de día,
Les di todo mi fuego,
Pero cuando la oscuridad llamó,
Solo Jesús sabía mi nombre.

No las piedras que lanzaron,
No las mentiras que contaron,
No los titulares riéndose
En el frío de la mañana.

Fue después de todo el ruido,
Después de cada súplica,
Cuando el lugar se quedó en silencio,
Que la carga cayó sobre mí.

El Angelus estaba brillando
Sobre calles de piedra,
Las torres de radio de pie
Como si yo no estuviera sola.

Pero el hierro no puede responder,
Y las torres no pueden llorar,
Y la fama es solo un eco
Cuando un alma no puede dormir.

Nadie vino conmigo
Cuando las luces se apagaron.
Nadie sostuvo el silencio
Cuando la alabanza dejó la ciudad.

Les di toda mi luz de día,
Les di todo mi fuego,
Pero cuando la oscuridad llamó,
Solo Jesús sabía mi nombre.

Así que recuérdame con gentileza,
No como el trofeo del rumor.
Recuerda que yo era humana
Bajo los ojos del cielo.

Caminé por donde Él me envió,
Aunque el camino era claro:
Cargar con todas sus penas,
Y entregarle a Él todo mi dolor.

Contaron cada rumor
Contaron cada cicatriz
Contaron cada titular
Como si eso probara quién eres

Pero trae otro registro
Abre la otra página
Cuenta a los que encontraron el altar
Cuenta a los que salieron con vida

Ocho mil vinieron a Jesús
Solo en los primeros seis meses
Mil quinientos entraron al agua
Cientos sanados y volviendo a casa

Así que antes de llamarla caída
Antes de lanzar esa piedra
Pregúntale a los que conocieron al Salvador
Lo que su obra les hizo saber

Que el registro se alce como un trueno
Que las viejas campanas suenen de nuevo
Puedes contar cada calumnia
Pero mejor cuenta a los salvados

Cuenta el fruto
Cuenta el fuego
Cuenta las almas rescatadas del abismo
Cuenta a los hambrientos
Cuenta a los sanados
Cuenta las puertas que sus manos abrieron

Cuenta las oraciones
Cuenta el camino
Cuenta la misericordia desbordada
Cuando las mentiras se queden sin aliento
Deja que los vivos le respondan a la muerte

Ella le dio a Jesús al mundo
Ella le dio a Jesús al mundo

Construyó una escuela junto al Templo
Levantó obreros para el campo
De cien estudiantes hambrientos
A una cosecha aún no revelada

Miles entrenados para predicar el evangelio
Miles enviados para llevar la llama
Hombres y mujeres en el altar
Todos hechos siervos en Su nombre

Cinco óperas sagradas levantándose
Doscientas canciones que escribió
Sermones, cartas, llamados a los pecadores
Aún vivos en cada nota

No una teoría
No un lema
No un pequeño espectáculo pulido
Sino un Salvador para los que se ahogan
Y una cruz a donde la vergüenza podía ir

Que el registro se alce como un trueno
Que las viejas campanas suenen de nuevo
Puedes contar cada calumnia
Pero mejor cuenta la canción

Cuenta el fruto
Cuenta el fuego
Cuenta las almas rescatadas del abismo
Cuenta a los hambrientos
Cuenta a los sanados
Cuenta las puertas que sus manos abrieron

Cuenta las oraciones
Cuenta el camino
Cuenta la misericordia desbordada
Cuando las mentiras se queden sin aliento
Deja que los vivos le respondan a la muerte

Ella le dio a Jesús al mundo
Ella le dio a Jesús al mundo

Alimentó a los pobres en invierno
Cuando las filas para el pan daban la vuelta a la calle
Un millón y medio encontró misericordia
Ropa y mantas, comida en la mesa

Doctores, enfermeras, sopa y refugio
Niños alimentados cuando la esperanza se agotaba
Nadie preguntó si lo merecían
El amor solo abrió la puerta: "Adelante"

Recaudó bonos para la guerra
Oró en plazas públicas
Ciento cincuenta mil
Entregados con las oraciones de una nación

Y mientras los periódicos vendían sospechas
Sus manos seguían trabajando
Puedes discutir con un titular
Pero no con las bocas hambrientas que alimentó

Desde una iglesia redonda en Echo Park
El evangelio cruzó el mar
Sesenta y ocho mil iglesias
Aún predican lo que ella creyó

A través de ciento cincuenta naciones
Millones claman Su nombre
Desde el púlpito hasta las ondas de radio
Sigue el fuego y sigue la llama

Se paró donde las mujeres no lo hacían
Habló donde los hombres decían no
Enfrentó las túnicas de odio
Y se negó a doblarse o a inclinarse

Predicó a ricos y pobres por igual
Blancos y negros entraron por la puerta
El pecador escuchó de Jesús
Y el quebrantado encontró al Señor

Cuenta el fruto
Cuenta el fuego
Cuenta las almas rescatadas del abismo
Cuenta a los hambrientos
Cuenta a los sanados
Cuenta las puertas que sus manos abrieron

Cuenta a los estudiantes
Cuenta las canciones
Cuenta el largo camino que viajó
Cuenta las transmisiones
Cuenta las oraciones
Cuenta la cruz que ella levantó allí

Cuenta las iglesias
Cuenta las tierras
Cuenta la misericordia en sus manos
Cuando las mentiras se queden sin aliento
Deja que los vivos le respondan a la muerte

Ella le dio a Jesús al mundo
Ella le dio a Jesús al mundo
Ella le dio a Jesús al mundo
Y el fruto aún pronuncia su nombre

¿Cómo la recordarás?
Cuenta el fruto

¿Cómo la recordarás?
Cuenta el fruto

Cuando las mentiras se hayan vuelto polvo
Y las piedras caigan de sus manos
El fruto aún habla
El fuego sigue en pie